Oferecia também aconselhamento matrimonial, planeamento familiar (incluindo a distribuição de contraceptivos), acompanhamento contra o alcoolismo, tratamento contra doenças venéreas, para a população em geral e muito mais. Era, portanto, uma organização de interesse público, que tinha também posições demarcadamente feministas - mas não, não é um instituto acabado de fechar na Alemanha. O Instituto da Sexualidade existiu entre 1919 e 1933 - e a data final não é um mero acaso.

O Instituto foi fundado por Magnus Hirschfeld, considerado por muitos como o primeiro activista Queer da era moderna, por acções como a criação do seu Instituto e por ter lutado contra o infame Parágrafo 175, que criminalizava a homossexualidade (e que só saiu do Código Criminal Alemão em 1994). Quando os Nazis chegaram ao poder, em 1933, o Instituto - que possuía uma interessante biblioteca dedicada à sexualidade e que incluía detalhados relatos de pessoas LGBTQIA+ - foi uma das fontes de literatura que alimentou a sua primeira queima de livros, às mãos de jovens estudantes radicalizados pela ideologia Nazi. E foi por aí que tudo começou. 

Décadas depois, estamos outra vez a ver queimas de livros. No Louisiana, um candidato a Governador queimou uma série de caixas, para representar «literatura woke», que ele prometeu banir do Estado, caso fosse eleito. Se pensam que é só uma metáfora, ele disse que, se fosse eleito, iria efectivamente queimar esses livros no relvado da casa do Governador. No Wyoming, uma bibliotecária (que ganhou o prémio nacional dos bibliotecários) foi expulsa por se recusar a retirar obras com referências LGBTQIA+ da biblioteca do Condado. Também é conhecido o pateta Ethan Schmidt (que desesperadamente tenta ser a nova estrela dos Fascistas Norte-americanos) e as suas habituais intimidações a tudo o que é lojas que tenham a mais vaga referência à comunidade LGBTQIA+. Na Flórida, já banem o Shakespeare por ser “demasiado explícito”. 

Como tudo o que tem vertido de pior dos EUA para cá, nos últimos anos, o ataque aberto que, por não estar a ter consequências legais severas por parte das autoridades, só se vai normalizando, também já chegou a Portugal. Primeiro, foram as cenas tristes da Jornada Mundial da Juventude, incluindo a invasão da missa pelas pessoas LGBTQIA+. Agora, foi em duas sessões de lançamento e divulgação do primeiro livro infantil escrito, em Portugal, com o sistema ELU, “No meu bairro”. Primeiro, na Livraria Almedina, no Rato, e depois, na Fundação Saramago. Não surpreendentemente, um jovem, vindo do Queer Lisboa, foi logo a seguir atacado. No dia 29, um outro jovem foi insultado pela forma como se despediu de um amigo que é heterossexual - sim, porque o preconceito nunca afecta apenas os directamente visados. Estamos aqui, estamos a banir Gil Vicente.

Como ouvi de uma alfarrabista, há dias, toda exaltada, “livros são património”. Como coleccionador, sou dono de um exemplar da primeira edição do “Mein Kampf”, pela mão do fabuloso Fernando Ribeiro de Mello, editado na sua mítica Afrodite.

Sou dono de outros livros igualmente problemáticos. Em nenhum momento me passaria pela cabeça destruir alguma destas obras. Pedro Teotónio Pais foi um desses jovens radicalizados na ascensão do Fascismo Italiano e o líder do famoso escândalo da Literatura de Sodoma (vão pesquisar), em que livros de Raul Leal, António Botto e Judith Teixeira foram, mais uma vez, incendiados em praça pública, em Lisboa. Chegou a pensar-se que ele viria a substituir Salazar- não propriamente alguém com quem eu gostasse de me sentar à mesa, portanto.

Vocês não imaginam, contudo, a dor que eu senti quando um livro dele, de 1937, me ficou dividido em dois, nas mãos, por estar tão velhinho. “Livros são património” e quem não entende isso, está abaixo do limiar civilizacional mínimo.

Quer queiram, quer não, um livro como o “No meu bairro”, por ser o primeiro livro infantil publicado em Portugal, escrito no sistema ELU, tal como o primeiro livro do Asterix escrito em Mirandês, já entrou automaticamente para a história da Literatura Portuguesa. Isso, já ninguém tira à Lúcia Vicente (autora) e ao Tiago M (ilustrador), nem à Nuvem de Letras (editora). Como tal, não podia faltar na minha colecção. Reservei o meu exemplar na Livraria Aberta (vão conhecer e apoiar o projecto destes dois meninos, que vale bem a pena) e sou agora o feliz dono de uma primeira edição desta que será outra peça da história Queer em Portugal.

Se fosse só por isso, já valia a pena comprar este livro. Para além disso, é um livro através do qual podemos ensinar as crianças a serem mais empáticas por quem é diferente delas e, com ele, às que são diferente da maioria, demonstrar-lhes que são bem-vindas, são amadas e há um lugar para elas, nos recreios das escolas, nos grupos de amigos e na sociedade. Pode ser que assim se contribua para que haja cada vez menos do tipo de pessoas que desestabilizaram o lançamento de um livro que diz, no seu canto superior direito, “As diferenças que unem: um livro sobre inclusão e diversidade”. Como é que alguém pode ser contra isto?

Para mim, o mais amargo dos incidentes, foi ter visto, entre os vídeos da primeira acção de desestabilização, pessoas racializadas: pessoas Roma e pessoas Afro-descendentes. Enquanto elas protestavam contra um livro que podiam optar por não comprar, estavam a fazer isso contra uma obra que não as esqueceu a elas, e que, através de histórias como a da Beatriz, do Emanuel e da Dandara, luta pela inclusão delas mesmas, também - ao contrário dos grupos de Extrema-direita que os instrumentalizam contra o livro, que logo a seguir a eles virarem costas, cooptam outras pessoas contra si, caracterizando os Roma como ladrões e mentirosos, os Afrodescendentes como burros e preguiçosos, e os estrangeiros, em geral, como uma ameaça «aos nossos costumes e estabilidade».

Este livro é um livro com que até os adultos podem aprender. Eu aprendi, com o suplemento de apoio didático que

vem no fim do livro. Quero dar os meus parabéns ao Tiago M., pelas bonitas e coloridas ilustrações, onde salpicou pequenos pormenores que a minha mente de adulto adora detectar. Quanto à Lúcia Vicente, deixou-me com a pulga atrás da orelha para ir conhecer o resto do seu trabalho, que me parece cheio de coragem e actualidade.

“No meu bairro” não é apenas um livro para combater o preconceito contra crianças de género fluído (Maria Miguel) ou que têm duas mães ou dois pais (Magalhães). É um livro que explica que “família” não é quem põe no mundo, mas quem cria e ama e é um livro que combate o preconceito contra quem tem apenas um pai ou uma mãe, foi adoptado ou cuja família resulta de um divórcio ou de um falecimento. É um livro que condena o bullying (João) - bullying de que os vossos próprios filhos podem estar a ser vítimas, neste momento; é um livro que defende o direito de cada um vestir o que quer vestir (Rodrigo) e que os homens têm direito a toda à paleta de emoções que um ser humano pode sentir (Dinis); é um livro que luta pela acessibilidade (Esther); é um livro que luta pela normalização de peles diferentes da branca - até quando essa cor deriva de uma condição como o vitiligo (Amir); finalmente, é ainda um livro que procura dizer às meninas que elas têm um lugar fundamental no mundo (Daniela). Estas pessoas, que atacam autores, editoras, livreiros, em nome “das crianças”... que crianças estão a defender, afinal?

Comprar este livro não é um mero acto de consumo. Não é um acto de coleccionismo, como o meu. Não é um «simples» acto de procura de informação, nem o valioso acto de pedagogia, que tanta falta faz por essas famílias. Num clima como o actual, comprar este e outros livros semelhantes, consumir filmes e música, apoiar artistas e ir a eventos colectivos, participar, informar-se, trocar ideias e ajudar a esclarecer - são tudo actos de activismo político, contra a censura e o apagamento que se querem instalar, devolvendo-nos à idade das trevas. 

É a luta contra todas as fogueiras. Como diria Heinrich Heine, um poeta, também Alemão, que chegou a ser contemporâneo de Magnus Hirschfeld, mas nunca presenciou o horror Nazi, “Aqueles que queimam livros acabarão a queimar pessoas”.

Aos que protestaram, resta-me deixar-lhes um bocadinho da história da Pilar, uma das doze crianças do livro, que podiam ter lido, sem preconceito, se não se deixassem instrumentalizar. Pilar não sabe ainda qual é a sua religião, mas decidiu procurar conhecê-las, em vez de as odiar e rejeitar sumariamente. O sublinhado é meu:

“Agora que já conhecia o que cada uma dizia,

ficou a ouvir o coração.

Concluiu que o mais importante

é aceitar e ser tolerante,

porque cada pessoa tem a sua crença

e pode escolher como pensa.”

Aprendam com a Pilar - se deixarem as pessoas em paz, estão também a deixar as crianças em paz. Todas, todos, todies, todus, todes.

João Barbosa